Florbela e Cesar Espanca sobre as belas coisas que gostam

Gosto das belas coisas claras e simples, 

das grandes ternuras perfeitas, 

das doces compreensões silenciosas, 

gosto de tudo, enfim, onde encontro um pouco 

de beleza e de verdade. 

Por-que há ainda no mundo, graças a Deus, 

almas-astros onde eu

gosto de me refletir, almas de sinceridade 

e de pureza sobre

as quais adoro debruçar a minha.

Florbela Espanca

....................................................................

Gosto das belas coisas claras e simples 

e das complexas,  obscuras 

- que pedem investigação -,  densas; intensas;

das grandes ternuras e acolhimentos amorosos 

que  se dão depois de muitas conversas, 

que facilitam a compreensão 

ou dos breves silêncios, que os definem;

gosto de quase tudo que advém do encontro 

entre as almas afins ou que sabem discordar 

com argumentação e raciocício crítico...

Enfim, gosto do que me faz sentir eu mesmo

 e do que me faz outrar - transformar-me num  outro, 

simultaneamente igual e diferente de mim.

Por-que há ainda no mundo, 

graças a Deus, almas-astros 

onde eu gosto de me refletir, 

almas de sinceridade atrevida, 

de pureza não ingênua 

e de inteligência indagativa 

sobre as quais adoro debruçar a minha... 

e ver o quanto são iguais e diferentes da minha.

Cesar (Ricardo Koefender) Espanca

Tuareg, ou sobre os desertos do deserto

No límpido ar do deserto, na escuridão de uma terra sem uma única luz em centenas de

quilômetros à volta, tinha-se a impressão de que as estrelas desciam até quase roçar

na areia, e Gacel frequentemente estendia a mão como se realmente pudesse tocar, com as pontas dos dedos, aquelas bruxuleantes luzes.

À porta de sua tenda, a maior e mais confortável do acampamento, ele se detinha uns instantes para escutar. Se o vento não tinha ainda começado a chorar, o silêncio chegava a ser tão denso que machucava os ouvidos. Gacel amava esse silêncio.

No Saara cada homem tinha o tempo, a paz e a atmosfera necessários para se encontrar a si mesmo, olhar para a distância ou para o seu interior, estudar a natureza que o cercava e meditar sobre o que não conhecia senão através dos livros sagrados. Mas lá, nas cidades, nos

povoados e inclusive nos minúsculos vilarejos berberes, não havia paz, nem tempo,, nem espaço, e tudo era um tumulto de ruídos e problemas alheios, com vozes e brisas de estranhos, a ponto de causar a impressão de que era muito mais importante o que acontecia aos outros que à gente mesmo.

Não houve crepúsculo; o céu passou, quase sem transição, do vermelho ao negro, e logo brilharam a s luzes dos lampiões.

Agradeceu, mais tarde, pela saída da lua, que iluminou o seu caminho. À meia-noite, distinguiu a distância o prateado reflexo... um grande lago salgado que se abria diante dele, como um mar petrificado, e do qual não conseguia ver a outra margem.

Muitíssimos anos atrás, quando o Saara era um grande mar que se retirou, a água ficou aprisionada em milhares de buracos semelhantes, onde mais tarde se evaporou lentamente, amontoando no fundo uma capa de sal, que, no seu centro, chegava a ter vários metros de expessura. Não era raro que correntes subterrâneas de águas salitrosas os alimentássem também quando chovia. Desse modo, perto das margens formava-se uma zona de areia úmida e salobra, pastosa, que o sol queimava até converter em uma crosta endurecida... Essa crosta oferecia o perigo de se rachar a qualquer momento, lançando o viajante a uma pasta que lem,brava manteiga semiderretida e que o engolia em poucos minutos. Era mais perigosa ainda que o traidor fesh-fesh (areia movediça), o solo arenoso, sem apoio, onde, subitamente, homem e camelo desapareciam como se nunca tivessem existido.

"Os tuareg espetam as estrelas com suas lanças para, com elas, iluminar os caminhos..." Um belo ditado do deserto, ,nada mais que uma frase, mas quem a inventou conhecia bem aquelas noites e

aquelas estrelas, e sabia também o que significava contemplá-las horas a fio, de

tão perto.

Três coisas o fascinavam desde criança, o fogo, o mar arrebentando contra as rochas e as estrelas em um céu sem nuvens. Olhando o fogo, esquecia-se de pensar; olhando o mar, afundava nas lembranças da infância; contemplando a noite, senti-se em paz consigo mesmo, com o passado, o presente e até quase em paz com seu próprio futuro.

O eterno vento do deserto tinha varrido seus cumes durante milhões de anos, despojando-os de todo rastro de terra, areia ou vegetação, e sua aparência era a de uma infinita rocha nua, reluzente, castigada pelo sol e fraturada pelas brutais diferenças de temperatura entre o dia e a noite. Os viajantes, que em algum tempo haviam atravessado aquelas montanhas, garantiam que nos amanheceres se ouviam vozes, gritos e lamentos, embora se tratasse, na realidade, do estalido das pedras aquecidas, quando a temperatura baixava bruscamente.

"As palmeiras amam ter a cabeça no fogo e os pés na água", garantia um, velho provérbio. Diante dos olhos dele, a plena confirmação: estendendo-se até quase se perderem de vista, levantavam seus penachos ao céu mais de vinte mil palmeiras, sem se importarem com o calor

escaldante, porque suas raízes se afundavam firmemente na água clara e fresca de cem mananciais e inumeráveis poços.

 O calor opressivo afundou-o em uma sonolência inquieta, num arremedo de sono, do qual despertou sobressaltado, mas sobressaltado por aquele mesmo silêncio, aquela quietude e aquela angustiante sensação de vazio, suando abundantemente e sentindo uma quase dor nos ouvidos, como se o tivessem afundado, de repente, em um universo oco, até o ponto em que murmurou algumas palavras, com o único objetivo de escutar a si mesmo e comprovar que ainda existiam sons na terra.

Era outras a luzes, mas não outras as sombras, uma vez que não havia objeto algum capaz de projetar a menor sombra sobre a branca planície ilimitada. As últimas dunas morriam mansamente, como línguas sedentas ou como longas ondas de um mar sem força sobre uma praia sem fundo, caprichosa fronteira que a natureza se impusera sem razão aparente, sem

explicar a ninguém porque ali acabava a areia ou porque começava a planície.

Insh"Allah!

Porque teria querido Deus, capaz de tudo imaginar, plasmar ali, de maneira tão

flagrante, a realidade do mais absoluto dos nadas?

Tinha razão Gacel, e o vento acabava no limite mesmo das dunas, para dar passagem a um ambiente rarefeito, onde em menos de cem metros a temperatura aumentava quinze graus, como uma bofetada de ar quente, que impelia o caminhante a retroceder em busca da doce proteção do mar de areia que, até aquele momento, parecia insuportável.

O tuareg era o único povo, dentre todos os povos islâmicos, que, embora seguindo fielmente os ensinamentos de Maomé, apregoava a igualdade dos sexos,e as mulheres deles não apenas jamais havia coberto o rosto com um véu - à diferença dos homens - , como gozavam de absoluta liberdade até o momento de se casarem, sem a obrigação de prestar contas de seus atos nem aos pais, nem ao futuro esposo, que, geralmente, era escolhido por elas, atendendo seus sentimentos.

Eram famosas no deserto as "Festas de Solteiros" dos tuareg, os Ahal, quando rapazes e moças se juntavam para cear à luz do fogo, para contar histórias e tocar o amzad de uma só corda, dançando em grupos até altas horas da madrugada.

Então as mulheres tomavam a palma das mãos dos homens que queria e traçavam sobre ela

desenhos cujo significado só os de sua raça conheciam, indicando o tipo de ato de amor que desejavam para aquela noite.

E, seguida, cada casal se perdia na escuridão, para buscar nas dunas, sobre a macia areia e a  branca gandurah estendida sobre ela, a satisfação dos desejos manifestados na palma da mão escolhida.

Para um árabe tradicional, zeloso da virgindade daquela que haveria de ser sua esposa, ou da honra da filha, tais costumes excediam os limites do simples escândalo, e Abdul sabia de países, como a Arábia e a Líbia, e regiões de sua própria pátria, onde, por muitíssimo menos, se apedrejava ou cortava a cabeça dos culpados.

"... Vejam como as lutas e as guerras a nada conduzem, porque os mortos de uma lado com os mortos do outro se pagam..." Sempre os ensinamentos do velho Suílem; sempre à volta a mesma história, porque a realidade era que podiam mudar os séculos e, inclusive, as paisagens, mas os homens continuavam sendo os mesmos, e se convertiam afinal nos únicos protagonistas da mesma tragédia mil vezes repetida, por mais que variassem o tempo e o espaço.

Fragmentos de Tuareg, de AlbertoVázquez-Figueroa

Therion e sua magia

Meu fascínio está...  só no início!!! Therion:  Clavicula Nox     Draconian Trilogy: The Opening / Morning Star / Black Diamonds raven of dispersion Deggial 7 secrets of the Sphinx A MAGIA  CONTINUA

Sobre os loucos e ajuizados, por Florbela Espanca

"Afinal, quem é que tem a pretensão de não
ser louca?...
Loucos somos todos, e livre-me Deus dos
verdadeiros ajuizados,
que esses são piores que o diabo!

- Florbela Espanca -

Eu gosto dos loucos em geral
e gosto dos ajuizados no particular.
O que não suporto, mesmo, é dos certinhos,
"normais" que fazem cara de samambaia para
as afecções que a vida produz.

Gosto dos que inventam e desinventam
baseados no diálogo que fazem entre as
suas loucuras e sanidades.
Aqueles que ficam parados na linha tênue que
separa esses dois mundos e práticas me dão ojeriza,
com j e com z, tal como aprendi (na ortografia e) na vida.

A capacidade de adaptar, adequar, de forma não sectária
e sem desejo de absoluto, a sanidade e a loucura com
os meios de produção do dentro e do fora... nas relações
consigo e com o outro - qualquer outro -
configura-se como uma tarefa mágica, cheia de prazer
e descobertas que variam ao infinito
das possibilidades da vida em nós.

Cesar  R K

Florbela Espanca sobre ingratidão e maldade

Eu não sou como muita gente: 

entusiasmada até à loucura 

no princípio das afeições e depois, 

passado um mês, 

completamente desinteressada delas.

Eu sou ao contrário: o tempo passa 

e a afeição 

vai crescendo, morrendo

apenas quando a ingratidão 

e a maldade a fizerem morrer.

- Florbela Espanca -

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Acreditar que podemos passar

a vida toda

sem sofrer a ingratidão, 

até mesmo dos mais

próximos 

e queridos por nós, é uma ilusão, 

como ensina Hammed.

Eu sinto que a ingratidão pode

não matar a afeição, mas, tal como

deixa claro Florbela, no seu uso do 

gerúndio do verbo amar,

vai matando-a. 

Por vezes, até as mais belas relações 

assim se esvaziam... 

até não sobrar

nada...

quando a ingratidão se repete...

demasiado.

Ainda acho que a melhor maneira

de lidar com isso, é não criar

expectativas...

ainda que nos sintamos

no desejo dela

e as mereçamos,

a gratidão.

Importante também...

 é darmos,

a nós mesmos,

a gratidão que queremos do outro

E a maldade?

Está certo que não precisamos

"ser amigos do inimigo"

e com ele tecer relações

afetivas, mas

precaver-se e afastar a maldade

- se afastar da maldade, do outro

e da nossa própria - é condição

de bem estar e saúde.

Ou... será que algum hipotético leitor desse

breve comentário, acredita 

não haver maldade dentro de si?

LIMITES: é disso que

a maldade precisa...

ausência de território para proliferar.

Perdão?

O perdão, me parece, não tem

poder sobre a maldade... repetida.

O tempo, o amor entre os deuses e a aurora

O Tempo entrou em cena entre o aflorar da intenção e o ato que se seguiu.


Com o despertar; com aquilo que faz existir, impõe se também o tempo, que faz desaparecer. Aquilo que faz existir e faz desaparecer, as duas potencias impalpáveis que precedem todas as outras, às quais retornamos todos, aparecem juntas, toda manhã, na figura daquela que é "a mais bela de todas", atrás da qual se entrevê um cortejo interminável de cópias, tão belas quanto ela.
E, paralelos a elas inúmeros rostos que a observam: os mortos, os nonatos. "Foram-se os mortais que viram resplandecer a primeira Aurora. Por nós agora ela se deixa contemplar. E eis que chegam aqueles que a verão nos tempos futuros."


Mas de que outra coisa se podeia cogitar? Brahma mergulhava em si mesmo e encontrava a melancolia de quem entende demais e não sabe a quem falar. Foi isso, exatamente, o que nele se iluminou.


Por que o simples fato de vê-la, tocava-o no único ponto onde sentia não possuir resistência?


Se em toda palavra se encerra o assassínio da coisa que espera desde sempre uma reparação, desses nomes emana uma substância macia e irradiante que em vão procuraremos entre as coisas que são. E mesmo nessa substância existe o indício de alguma reparação.


Tocaram-se na ponta dos dedos. Naquele instante Brahma compreendeu o que é o contato: um estremecimento e uma revelação.


Brahma estava taciturno, oprimido. Aqueles seus filhos nascidos da mente pareciam-lhe vazios, tolos. Não entenderiam nunca o que significa, o que pode significar - na condição de perigoso, incongruente, fugidio, louco, opaco - o existir. Eram nascidos da mente, possuíam leveza e mobilidade, mas não tinham mais consistência do que fogos-fátuos. O mundo corria o risco de permanecer para sempre como um farrapo de tecido macio e vaporoso, que oscila ao vento sem existir.


É difícil suportar a beleza da vida com você.


Sati teve a sensação de que seu corpo existia pela primeira vez. Sentiu não que Shiva penetrava nela, mas que Shiva abria-se para ela, como uma vasta cavidade e a acolhia em si.


O coito de Shiva e Sati durou vinte e cinco anos, sem que Shiva vertesse nela o sêmem. Como um elefante aprisionado, Shiva não podia se mexer senão tocando o corpo de Sati. Quando falavam, brincavam.


Durante a cerimônia nupcial um brâmane me sussurrou que você me aceitara só porque é devotado a seus devotos. Mas o que significa essa devoção? Quero o conhecimento." ... "A devoção por você não me basta", disse Sati. "Você não precisa dela. Você é eu. Esse é o conhecimento. Nada mais que três palavras", disse Shiva. "E você, o que é?", perguntou Sati, com súbita doçura, estudando seu amante. "Eu sou isto", disse Shiva. "O que é isto?", insistiu Sati, como uma menina teimosa. "Isto que faz saber que estamos falando. Mas não devemos falar mais", disse Shiva, e recomeçou a desfiar, lentamente, como centenas de outras vezes, os braceletes dos pulsos de Sati.


Também essa, que era uma ferida recente, aberta, atravessava suas fibras de um extremo a outro, parecera fazer parte dele desde sempre. Cada amante ama, antes de tudo, uma ausência. A ausência vem antes da presença na ordem hierárquica. A presença é apenas um caso particular de ausência. A presença é uma alucinação com certa durabilidade. Mas isso não diminui em nada a dor.


Parvati adora não entender. Para ela, o escuro era o que atraia acima de tudo. O que a circundava ali, ao contrário, era transparente demais. ... "Já é imenso só o prazer de vê-la", pensou Shiva. "Como será o de abraçá-la?"

(Fragmentos de Ka, de Roberto Galasso)

Postagens relacionadas nesse blog:

http://psicologiaevidalivres.blogspot.com.br/2011/10/bastar-se-si-mesmo-solidao-e-o-outro.html

http://psicologiaevidalivres.blogspot.com.br/2012/04/rush-entre-nous-ou-sobre-estar-junto-s.html

Clarice e Florbela sobre... a arte, e eu, sobre os aplausos

O orkut, apesar de todas as suas mudanças, ainda é um local-lugar onde belas coisas acontecem.

"Belas coisas" é um generalização.

Refiro-me à poesia e a beleza, quando elas andam de mãos dadas com amizade e expressões genuínas de afetos.

Quando cheguei lá, me deparei, entre outras beldades, com o que está abaixo: Que lindo!

"Vejo a imagem da paisagem e do rosto da criança e penso: nunca precisamos tanto de tanta leveza e serenidade verdejante como agora. Grato por tudo e perdoe-me pelo silêncio. Beijos em teu coração. Amo-te, meu amigo". 

(Do Carlos, comentando uma das postagens abaixo, nesse blog e que também foram postadas lá, no orkut).

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Mesmo quando não estou pensando em você, sinto um pensamento

constante a seu respeito, como a música que acompanha os filmes.

- Clarice Lispector -

...

Tenho dias em que todas as pessoas me dão a impressão de

pequeninas figuras de papel sem expressão, sem vida...

... amigas tenho as que toda a gente tem. Amigas... conhecidas, por outra, tenho

muitas, principalmente nesse meio de luxo e opulência em que a principal felicidade

consiste num chapéu ou num vestido da moda. Eu não as entendo, nem elas a mim me

entendem, e eu não sei se serão elas ou eu a razão, neste mundo em que cada um vive

para si. Eu sou refratária a todas as altas questões de elegância, e se um vestido ou

um chapéu me encanta é apenas pela porção de arte que eles podem conter,

e nada mais.

- Florbela Espanca -

...

"Essa sua veia inventiva é tudo de bom. Quantas coisas bonitas!!!

Neste seu MOVIMENTO, a emoção, a beleza, a leveza

me deixam pra lá de encantada".

(Da Witch, comentando postagens que fiz na página dela)

A imagem acima foi ela quem postou também.

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E, então, afetado que estava com minha tarde de trabalho no 

consultório, onde alguns "pacientes" -mas um, em especial) 

falavam sobre a arte, a beleza, as energias, os afetos que se 

produzem na gente... as críticas que nos fazem por sermos 

críticos... sobre a "vontade de aplauso" e a necessidade 

de vivenciar "o belo" em nossas vidas (o que incluiu, "por

em análise" as nossas escolhas... profissionais, estéticas, 

as práticas cotidianas que se vinculam com o que de positivo

(vibrante, feliz, alegre e vivaz) se apodera de nós, ou não... 

E, também, afetado que fiquei com as belezuras que reproduzi 

aqui... (sim, pois onde mais poderíamos VER essa imagem belíssima 

azul acima, senão no orkut ou em algum site que hospedo imagens?

Certamente que não no Facebook.), escrevi para Witch:

Hoje tive um linda oportunidade para falar sobre o encantamento e sua relação dialógica com o encantado e o encantador na minha prática clínica com "um paciente impaciente"... e suas relações com o que nos afeta e em que afetamos... tudo misturado com ARTE... e suas derivações... Essa pessoa, "o paciente" foi à Opera no Teatro do centro histórico da cidade... e começou descrevendo isso e como se sentiu... em relação a isso mesmo e mais a sua companhia, a peça em si e suas escolhas ao longo da vida... ficou triste... na ocasião, mas apenas o tempo de perceber, em sessão, "a crise aguda de arte poética" que estava vivendo... e procurandp dar sentidoS  (kkkkkkkkkkkkkkkkk o termo foi meu.... kkkkkkkkkkkkkk) a isso.
Foi delicioso.
Suspeito que esse MEU deliciamento começou com os seus scraps, que me deixaram encantado também...

... já que eu tinha entrado antes de atender aqui e os li/vi...

Clarice e Espanca são danadas de maravilhosas e vou juntá-las para um post no (omitido) blog... logo mais.
Aquela imagem azul: um estupor de linda!

Se estamos, ambos, encantados... é porque estamos (somos?) kkkkk) encantadores... mas, o ENCANTO... esse é da arte em si... digo, a ela pertence e nos vence: atravessa e rompe as fronteiras... tipo isso.
Thanks my dear. Very much.

Ele, o paciente-impaciente, falou sobre os aplausos na ópera (15 min) e sobre como nunca os terá e gostaria de ter tido e ter. Eu falei sobre os aplausos como expressão da celebração da arte e do belo... que se pessoaliza.
Somos aplaudidos com e de tantas formas: um olhar, um sorriso... um reconhecimento.
Aplausos que não são feitos com as mãos. Fez muito sentido para ele e de uma forma não conformista! E para mim também!

Sinto que você fez isso comigo - de novo - hoje.

E eu estou fazendo com você, embora esteja, paradoxalmente, usando as mãos para escrever esse texto... kkkkkkkkkkkk

Você celebra, e portanto aplaude, tanto e meu blog e scraps, que eu realmente me sinto
gratificado. Em estado de arte.
En-can-ta-do.

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É como no texto da Florbela Espanca - no qual me reconheço:

A arte que está na imagem, na edição, no poema, na intenção e intensão* (ação-intensiva) é que me encanta.

E, mas precisamente, é nesse conjunto que está a beleza do encanto.

NÃO SÓ OS APLAUSOS DA PLATÉIA, MAS OS NOSSOS PARA ELA E TUDO AQUILO QUE SE FAZ VIBRAR DENTRO DE NÓS QUANDO... VIVEMOS ISSO!

* Intenção tem sua origem na palavra em latim intentio e se refere a um propósito, um plano, um desejo, uma ideia, uma aspiração.

Intensão tem sua origem na palavra em latim intensio e se refere a um aumento de tensão, de força, de energia.

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Também me lembrei do post abaixo: Uma variação sobre esse tema (esses temas)

Salvei essa imagem com o nome "platéia".
O objetivo era fazer um outro post...

É assim que eu fico - hipnotizado -
ao ler e ouvir Fernado Pessoa!
As palavras dele soam como as
mais lindas músicas aos meus ouvidos.
Sons do que se passa dentro e fora de mim.

Não. Não são ouvidas só com os ouvidos,
mas também com a alma, o coração,
o cérebro.

Palavras lidas... por inteiro.

...

Quem está hipnotizado por quem?
Será o menimo, que não consegue
parar de tocar,
dada a atenção inequívoca do gato?
Será o gato, que interrompeu sua jornada
para ver e ouvir o menino tocar sua flauta?

Quem é platéia de quem?

A "ouvidoria" de um pode ser muito
melhor do que a de muitos.

Ver... saber ver...
Ouvir, saber ouvir...

Há um en-tu-si-as-mo
atravessado aqui.
E é mútuo.

Essa pode ser uma das expressões
do desejo e... que nada tem a ver com
a vontade ou a falta dela (da platéia).


Ou seja: uma delícia!
Um de-lí-rio!

Sobre a beleza do movimento e da inércia e um "Contraponto!", por João F. L. Melgrejo

Existe uma beleza do movimento.

E uma beleza em movimento.

Não sei diferenciar uma da outra em palavras, mas são exemplos:

- O movimento sempre igual E sempre diferente das ondas do mar.

- Aquele jeito de mexer a cabeça. De caminhar. De sorrir. De chorar. De correr. De se levantar...

- Um jeito de cruzar ou descruzar as pernas (Sheron Stone o mostrou, mas não só ela!).

- Um movimento furtivo (ou até mesmo premeditado) de ajeitar os cabelos...

- Passar baton e creme nas mãos.

- Levantar o braço para receber a bola (num passe).

- Aquele movimento dos cílios, alongados ou não, de homens e de mulheres, 

ao abrir/fechar/mover os olhos.

E também nas Drag Queens.

- A fumaça do incenso que se mescla à chama da vela 

(ou que se movimenta livremente ao sabor do movimento do ar...)

- O vôo de um pássaro.

- As metamorfoses do dia em noite e da noite em dia. 

- As cortinas e os tecidos (calças, vestidos, saias, bermudas, lenços, echarpes e mantas)

que (se) balançam ou se rossam...

- O balançar das folhas nas árvores.

- O pulo do gato.

Enfim, tem uma infinidade.

Existe, também, uma beleza da inércia  (extremamente bem retratada no poema abaixo), momento em que se deseja que  aquilo dure para sempre, que se congele e que fique perene ao sabor do nosso (desejo de) olhar.

São exemplos:

- Aquela pintinha no pescoço que só aparece naquele ângulo de inclinação da cabeça.

- Aquele jeito (de alguém muito especial) colocar seu corpo enquanto dorme.

- O olhar perdido no tempo e no espaço, olhando para nada ou para dentro.

- Um jeito de cair sobre a grama - de exaustão, ou frustração - e ficar absolutamente imóvel, por segundos ou minutos... para se recuperar e... se integrando completamente à natureza circundante.

- A expressão dos olhos E do olhar que não entendeu e interroga.

- A expressão dos olhos E do olhar que entendeu tudo e nada comenta.

- A imobilidade quieta na meditação.

- A aparente imobilidade e quietude da natureza antes da chuva.

- A expressão do rosto imóvel que tenta não demonstrar o que está sentido 

(uma máscara de seriedade e indiferença estudadas que nada mais é do que "estar muito afetado" 

(pelo acontecido/acontecimento).

- A curva da nádega, acompanhando a perna que está levantada.

- A expressão indecifrável, incógnita e indizível que assumem alguns rostos... 

- N outras expressões afetivas inclassificáveis (e também muitas classificáveis).

- A expressão que alguns rostos exprimem ao experimentar a paz.

- Um quadro que nos toca  nos remete a... universos.

Contraponto! 

Não!

Por favor

Não ria

Não se mova

Não vire

Não estrague

Este momento!

Você

É o poema

Que estou

Lendo!

João Fernandes Lucho Melgrejo

A criação, a sabedoria, o coração e a loucura, por Fernando Pessoa e Edgar Morin (e eu)

Do fundo da inconsciência

Da alma sobriamente louca

Tirei poesia e ciência,

E não pouca

Maravilha do inconsciente!

Em sonho, sonhos criei.

E o mundo atônito sente

Como é belo o que lhe dei.

- Fernando Pessoa -

O Amor da Sabedoria Tem Falta de Amor


A sabedoria deve saber que traz em si uma contradição: é louco viver muito sabiamente. 
Devemos reconhecer que, na loucura que é o amor, há a sabedoria do amor. 
O amor da sabedoria - ou filosofia - tem falta de amor. 
O importante, na vida, é o amor. Com todos os perigos que carrega.
Isto não é suficiente. 
Se o mal de que sofremos e fazemos sofrer é a incompreensão de outrem, a autojustificação, a mentira de si próprio (self-deception), então a via da ética - e é aí que introduzirei a sabedoria - está no esforço de compreensão e não na condenação - no auto-exame que comporta a autocrítica e que se esforça por reconhecer a mentira de si próprio.


- Edgar Morin -

Já disse: sou lúcido. 

Nada de estéticas com coração: sou lúcido. 

Merda! Sou lúcido. 

- Fernando Pessoa -

A sabedoria da razão.

E a loucura da razão.

A sabedoria do coração.

E a loucura do coração.

Territórios existenciais

de saber-sentir

e

sentir-saber.

Aí pode residir o ato de criação.

(Cesar R K )

"... estado de poesia..." por A. Assunção

Quero é me colocar no estado de poesia 

 Ser uma antena hipersensível 

 Feroz como uma pantera 

 Suave como borboletas 

 Intensa como um vendaval 

 - A. Assunção -

No caminho, as crianças me enriqueceram mais do que Sócrates.

Pois minha imaginação não tem estrada. 

E eu não gosto mesmo de estrada.

Gosto de desvio e de desver.

- Manoel de Barros –

O Destino do coração (Rumi)

O Destino do coração

Os olhos foram feitos para ver coisas insólitas,
fez-se a alma para gozar da alegria e do prazer.
O coração foi destinado a embriagar-se
na beleza do amigo ou na aflição da ausência.

A meta do amor é voar até o firmamento,
a do intelecto, desvendar as leis e o mundo.

Para além das causas estão os mistérios, as maravilhas.

Os olhos ficarão cegos
quando virem que todas as coisas
são apenas meios para o saber.

O amante, difamado neste mundo
por uma centena de acusações,
receberá, no momento da união,
cem títulos e nomes.

Peregrinar nas areias do deserto
nos exige suportar
beber leite de camelo,
ser pilhados por beduínos.

Apaixonado, o peregrino beija a Pedra Negra
ansioso por sentir mais uma vez
o toque dos lábios do amigo
e degustar como antes o seu beijo.

Ó alma, não cunhes moedas com o ouro das palavras:
o buscador é aquele que vai
à própria mina de ouro.

- Rumi –

Cresceu em mim uma árvore... por Octávio Paz

ÁRVORE ADENTRO 

 Cresceu em mim uma árvore. 

Cresceu para dentro. 

Suas raízes são veias, nervos suas ramas, 

Sua confusa folhagem pensamentos. 

Teus olhares a acendem e seus frutos de sombras 

são laranjas de sangue, são granadas de luz. 

 Amanhece na noite do corpo. 

Ali dentro, em minha fronte, a árvore fala. 

 Aproxima-te. 

Ouves? 

 - Octavio Paz -